Мазь впиталась в тело
Видны нитки в коже
Скользкие бритые ноги
покрылись фатином
Запах чёрной краски затмил глаза
Повсюду разбросанны бусы
Кругом зеркала
А ты сидишь и смеёшься
И поспешно сходишь с ума




… Обманув бдительность офицера расстрельной бригады, Бакалавр выходит из вагончика. Немедленно раздается выстрел – пути охраняет расчет. Очевидно, поняли, что если кто-то и должен был выйти из вагончика, то офицер, а не Бакалавр. Попали! Брызги, хаос, тьма, все вертится. Но Бакалавр еще жив.

Выбросив руки вперед, метнулся, потерял чувство направления, уткнулся носом в землю, рванулся вверх, кинулся к железнодорожным путям – все это произошло за секунду или полторы. Отмечаю, что за эти полторы секунды слышал звук выстрела – значит, стреляли снова и не попали. Отлично, у них так же мало патронов, как и у Бакалавра. Одним промажет, другой сбережет. Опрометью кидаюсь вдоль путей, выискивая проход между вагонами. Третий выстрел! Пуля попадает в горло, навылет простреливая гортань.

Солдаты стреляют слишком метко – и явно знают слишком много. Это неправильно, нужно что-то с этим делать. Эта мысль последней вспышкой мерцает в гаснущем сознании.

Бакалавр мертв.